Posso Apagar a Luz Se Não Fizer Diferença?!

Forest Fire.

2010-07-18T13:23:00.003+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

Toda a vida fui um céptico. Deixei de acreditar no Pai Natal aos seis anos. Em Deus, aos onze. Em mim, aos dezoito.

...it’s a forest fire…” – indiferente à situação, Loyd Cole continuava a cantar e a dedilhar a guitarra - every time we come together - Resolvi desligar o rádio.

Fiquei só com o som do limpa pára-brisas. O do lado esquerdo, chiando, completava o seu percurso de ida e volta no exacto tempo - cumprindo o que havia sido programado. O do lado direito, subia pelo vidro até embater no corpo. Estremecia um pouco e, como que assustado, fugia para o ponto de partida. Depois, movido pela curiosidade, voltava a fazer o mesmo. Desliguei-o. Agora, ficava só o ruído da chuva.

Baixei os óculos e olhei mais perto. Azul, cor de laranja...cor-de-laranja, não. Talvez dourado. Uma cor entre laranja e dourado. Uma cor que nunca tinha visto. A toda a volta, fragmentos com textura de escama. azuis...verdes...azuis...vermelho...Fragmentos que mudavam de cor. E no meio lá estava ela - uma fada. Uma fada esborrachada no meu pára-brisas.
Tinha a face esmagada. Desfigurada. Mas reconheci o corpo. reconheci-o dos meus livros infantis; Nestes dias, por tudo e nada, voltava à infância.

Uma das asas :“flap, flap, flap” , roçava ao de leve no vidro, ao mesmo tempo que lançava salpicos dourados…alaranjados. Parou de chover. Um sonido, como os que faziam os antigos telefones quando havia interferências na linha, juntou-se ao “flap” da asa. De repente, um dos olho abriu e fitou-me, minúsculo, através do vidro. Saí do carro.

Ao contrário do que esperava, o frio não tornou a situação mais real. Corri para o bosque que ladeava a estrada. Corri durante algum tempo, até me cansar da ideia. Através das árvores via o meu carro parado.

Começou a escurecer e a escuridão empurrou-me de volta à estrada. Aproximei-me. Ao longo do vidro um rasto de cor. O ruído continuava, agora mais alto. Ela estava no capot e deslizava, lentamente, usando a asa como um remo. Despi o casaco e bati-lhe com ele várias vezes. Não olhei. Não vi as cores que se espalhavam.

Enterrei-a numa pequena cova junto a uma árvore. Uma cova como aquela que a minha mãe abriu para que eu enterrasse o meu primeiro pássaro. Cheguei a casa tarde, estavam todos à minha espera para jantar. Sentei-me à mesa. Falámos do tempo e das notícias, enquanto, no bosque, as formigas, com movimentos nervosos mas ordenados, carregavam escamas coloridas para o interior da terra.

autor: João Quadros

"Olé"

2010-07-11T21:20:00.003+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

A sua vida eram touros e touradas, cada vez que entrava na arena, a adrenalina disparava de tal maneira que aquele havia-se tornado o seu vicio. O som do público a vibrar, os “olés”, as flores que eram atiradas para os seus pés depois do golpe final, valiam qualquer sacrifício, valiam até o sacrifício daquela pobre besta que sem querer havia sido empurrada para a morte diante dos seus olhos, com a força das suas mãos.

Naquele dia, depois de se benzer como era habito antes de qualquer entrada na arena, um forte arrepio passou-lhe pela espinha. As portadas abriram-se, o público entrou em êxtase, afinal todos estavam ali para ver a sua imponente presença na arena.

Do meio do recinto, olhar em volta e sentir aquele apoio era divinal. De repente soa a corneta e lá ao fundo a besta é libertada, já ensanguentada, inicia o reconhecimento daquele que pretende terminar com a sua vida.

A quantidade de decibéis aumenta consideravelmente, está na hora de cometer mais um crime. Inicia-se o atiçar da besta e o posicionamento da espada para a estocada final.

O momento surge, o cruzar de olhos acontece estava na hora de acabar com uma vida. Naquele momento, a besta respira fundo, raspa a pata na terra e avança em direcção ao assassino.

Tudo acaba com um enorme silencio e com uma vitima no meio da arena.

O Touro calmamente vira as costas, empoeira o corpo que jazia no chão e afasta-se para o seu canto.

autor: Matt

Era noite de Lua cheia.

2010-07-04T14:32:00.002+01:00

ilustração. Ângela Serra

A menina seguia o íngreme carreiro, saltando ágil por entre as rochas carregadas de musgo. Ao longe, vislumbrou tímida um débil vulto parado na bifurcação.

Aproximou-se ligeira, com a pálida serenidade que tão bem caracterizava os seus olhos verde primavera e com um inocente sorriso questionou: - Precisa de ajuda?

O vulto logo atendeu à sua chamada acenando negativamente com a cabeça. A menina esperou.

O vulto seguiu o caminho que a sorte lhe indicou, mas pouco tempo passou até que outra bifurcação lhe dividiu o destino.

A menina chegou pouco depois e com o seu sempre pronto sorriso soltou um singelo: - Precisa de ajuda?

O vulto voltou a atender a menina acenando negativamente com a cabeça. A menina esperou.

O vulto seguiu o caminho que a sorte lhe indicou, mas a noite ia já longa e a cada passo gasto o cansaço chamava-o à razão. Estendeu-se então no chão húmido coberto por velhos trapos e ao preparar-se para sonhar a menina perguntou: - Precisa de ajuda?

autor: Gabriel Má-Vida

Descontração!?

2010-06-27T12:44:00.001+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

Enquanto me fotografavas desinibido, olhava para ti. A óbvia diferença que havia entre nós assustava-me, deixava-me reticente sobre o nosso futuro. Não era o meu sentimento por ti, nem muito menos, sabia eu, o sentimento que tu nutrias por mim, certamente seriamos felizes para sempre como numa qualquer história de amor não fosse o nosso medo a consequências.

A cada disparo do flash, as ideias misturavam-se, momentos ficavam parados, parecíamos os mais fortes e intocáveis, e de repente apenas dois seres que tremiam na possibilidade de hipoteticamente algum tomar uma iniciativa.

O último click foi disparado, estava definitivamente na hora de ir. Agarrei nas minhas coisa, despedi-me de ti e fui-me embora, sem coragem para mais nada e principalmente sabendo que estava a errar.

O fim desta estória estará para sempre inacabado, talvez um dia, talvez um dia eu seja feliz.

autor: Matt

Simbiose.

2010-05-02T14:39:00.002+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

Sentado naquele banco de madeira apenas me restava contar as horas a passar, enfim, esperar. A quantidade de movimento que me rodeava era o meu alimento, temia que um dia ali chegasse e que tudo tivesse parado, que simplesmente toda aquela gente que me animava os dias deixasse de aparecer.

A velocidade dos veículos na estrada, lançavam-me um mistura de corrente de ar com um venenoso cheiro a escape que ao contrário do que a maioria das pessoas achava, fazia-me sentir vivo. Ninguém me falava, olhavam para mim porque me conheciam, na realidade eles achavam-me estranho, um mero e dúbio estranho.

Não tinha no entanto vergonha de o ser, afinal era deles, daqueles que me consideravam um louco que me alimentava com os seus movimentos.

autor: matt

Simplicidade.

2010-04-25T22:01:00.006+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

É tenebroso o tempo que demoramos a perceber o que realmente nos faz sentir vivos. Acordava todos os dias de manhã, vestia-me e lançava-me de headphones na cabeça direito ao autocarro que me levaria ao trabalho. O nervoso do primeiro dia de trabalho passou a um monótono “mais um dia”. Apenas a vontade de me trazer de volta a casa me movia rápido, sem eu nunca ter percebido que quanto mais rápido eu acelerasse o dia, mais rápido estaria de novo a acordar com aquele mesmo sentimento frustrante e de certa forma delinquente.

Naquele dia decidi mudar, tinha de ser diferente. Simplesmente decidi olhar à minha volta, aproveitar o que me rodeava, mesmo que o fim fosse aquela secretária com um misero computador em cima e umas boas centenas de papeis que supostamente eram o meu trabalho.

Não fiz nada realmente especial, apenas abri os olhos!

Hoje escrevo isto porque esse foi o dia em que te conheci, o dia em que consegui ver para além da minha secretária e te vi.

autor: matt

Eterna Lembrança.

2010-04-18T17:54:00.003+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

Parecia fácil aguentar toda aquela gente. Embora se tratassem da minha família, eu já os via simplesmente como fantasmas na minha vida. Não havia um único momento em que eu os visse e simplesmente não os ignorasse, depois de tudo o que me haviam feito passar, eram para mim passado, nada mais que passado.

Agora restava-me adormecer no meu pensamento, não deixar que aquela podridão se apoderasse de mim, afinal eu era sangue deles, podia bem vir-me a tornar num monstro. Sabia no entanto que mais cedo ou mais tarde eu iria ter hipóteses de me afastar e de simplesmente lembrar-me desta fase da minha vida como uma pastilha que masquei e deitei fora.

autor: matt

Casualidade.

2010-04-11T15:53:00.005+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

- Estás a seguir-me?! - perguntei-te virando-me para trás rapidamente -

Não hesitaste. Pediste-me que não fizesse perguntas, que não duvidasse de ti. No principio pareceu-me estranho, mas o teu olhar transmitia-me confiança. Aceitei imediatamente.

Disseste-me que me conhecias de longa data, sabias os meus hábitos, nome, idade, até sabias que andava “perdido”. Explicaste-me que vivias infeliz porque eu nunca tinha olhado para ti, nem sequer um olhar.

No momento que se seguiu, deste-me uma foto tua, a chorar. Ainda tive o impulso de te perguntar o porque, mas tu rapidamente abriste os olhos, fazendo-me lembrar que tinha aceite não questionar nada. Agarrei então na tua foto e tu simplesmente desapareceste.

Na parte de trás da foto, reparei que algo estava escrito, uma frase que me marcou até hoje:

“Esta é a minha tristeza, não me conhecerás diferente.”

autor: matt

O Berlinde.

2010-02-11T12:38:00.004Z

ilustração: Balegas de Sousa

Não sabia se era do cheiro da cerveja entornada, ou o conjunto de formas humanas , já disformes na sua versão do mundo,

que lhe deu uma náusea.

O mundo gira naquele lugar... menos no seu canto.

Todos rodopiam alegremente à sua volta, onde um café e uma água habitam uma mesa imprópria num ambiente de festa como aquele,

cheio de olhos alheios daquilo que ele pensa que realmente se passa...

... nada!

Aquela rotina enjoativa não é nada, e ele na sua rotina vazia daquele mundo que não é seu...

... suspira!

Não entende de que falam, ou de que riem ou festejam. Falam um idioma diferente.

É um espectador invisível de um mundo cheio de nada e sabe que o seu mundo está longe, noutra dimensão.

Tem o tamanho de um berlinde.

No meio de tanto riso e agitação ele sorri um sorriso de criança, porque sabe onde está o seu mundo!

... Está na palma da sua mão!

autor: Balegas de Sousa

Coragem Fatal

2010-02-01T17:41:00.004Z

ilustração: Sónia Garcia

Depois de acordar, a rotina iniciava-se. Naquele dia, algo não estava como o costume, as cortinas estavam abertas e a janela semi-aberta, a roupa que no dia anterior estava no chão desaparecera e os sapatos estavam fora do sítio. Havia uma revolução dentro da minha casa e eu não sabia porque.

Tentei perceber se quem havia feito tal proeza ainda estava dentro de casa. Fiz silêncio absoluto. Lá no fundo ouvia um estranho zumbido de vozes. Parecia vir da sala. Não hesitei, rapidamente levantei-me e desci as escadas. As minhas mãos suavam e iam deixando um rasto ao longo do corrimão. Conforme me aproximava, o volume aumentava, mas a minha percepção permanecia igual. Simplesmente não percebia nada do que estava a ouvir.

Não podia ter medo, nem muito menos fugir da minha própria casa. Estava na hora de enfrentar fosse quem fosse, já tinha passado por momentos mais complicados contigo certamente! Mas tudo aconteceu muito rápido, demasiado rápido. Mal coloquei a cabeça dentro da sala, apenas tive tempo de me tentar virar para fugir.

Era tarde demais. O estoiro pareceu-me mais lento do que a bala a perfurar-me, tentei resistir, mas tudo naquele momento era mais forte que eu. A pessoa corajosa que tinha acordado acabava de ter encontrado o seu próprio fim. Soube que ia acabar assim o dia em que a minha rotina mudou, o dia em que por breves momentos te dei a importância devida, o dia em que te vi pela última vez na foto que me deixaste no dia que partiste.

autor: matt

Sensação

2009-12-04T00:49:00.004Z

ilustração: balegas de sousa

Cada vez que entrava ali sentia-me pequenina, no meio de todas aquelas pessoas “importantes”, pelo menos era assim que eu as via. Pessoas com experiência, já vividas, que falam de coisas que desconheço e de forma que nunca ouvi. No entanto ali estava eu, sem hesitar, mesmo no centro daquele salão colossal a sentir todos os olhos pregados em mim. Pela minha cabeça passavam inúmeros flashes, mas um persistia em piscar mais vezes: “Queriam elas tirar-me daquele centro por não pertencer a ele, ou simplesmente cobiçavam o meu espaço, o meu lugar o meu destaque?!!”

Foi então que me apercebi de que, para além de olharem constantemente, cochichavam entre si ao mesmo tempo que soltavam umas risadinhas indiscretas (pensavam elas). A princípio tudo me incomodava e me deixava um pouco desconfortável, depois, e de cada vez que ali entrava, fui-me habituando a todos os olhares e risadinhas de todas aquelas pessoas que eu admirava. Até que um dia e sem saber bem como nem porquê, ao entrar no salão, outrora colossal, tudo me pareceu pequeno demais e a pouco e pouco foi-me apercebendo de que eu próprio falava de coisas que já não entendia, sussurrava com pessoas que desconhecia ao mesmo tempo que soltava risadinhas irónicas e sem sentido, enquanto olhava para um “ser” minúsculo e ridículo, bem no meio da salinha.

autor: Ângela Teixeira

A Cadeira No Meio Da Sala.

2009-11-23T21:35:00.007Z

ilustração: Gemeniano Cruz

Parei em frente da porta e confirmei a morada. Estava no sítio certo e agora sim fiquei com medo. A porta era demasiado alta para o tamanho do prédio, e um aviso junto ao puxador fez-me pensar se deveria entrar. Dizia apenas: “Entre sem medo e sem tocar à campainha!! Esperei e hesitei algumas vezes, até que me decidi a seguir em frente. À entrada tudo me pareceu diferente, como se o mundo lá fora tivesse um ritmo diferente. Uma grande sala com uma cadeira no centro levou-me a crer que teria de esperar mais um pouco. Sentei-me, atenta , sem saber como agir. Estaria a ser filmada? Olhei em volta. Uma grande abóbada de vidro iluminava toda a sala, não se viam portas nem janelas abertas. A cadeira onde me encontrava sentada parecia também ela diferente como se não tivesse peso e os raios de luz que entravam pelo tecto a conseguissem deslocar, sem se mover. O desconforto de não saber porque ali estava começava a crescer. Recebi uma carta para comparecer naquele local, mas ninguém me esperava! E porque teria eu de prestar depoimento?

–Vou-me embora! – pensei!

Ninguém sabe que aqui estou e se me for embora ninguém poderá dizer nada. Levantei-me e ouvi uma porta a abrir atrás de mim. Todo o sangue fugiu do meu corpo!

–Devo virar-me? Ou espero que me falem? Meu Deus, mas porque é que eu não ignorei este aviso e fiquei no trabalho? Decidi ver quem era. Voltei-me e um homem jovem, elegante permanecia estático junto à porta.

– Espero que a cadeira seja confortável! Lamento imenso esta demora, mas como sabe há assuntos que não podem esperar – disse-me.

– Não há problema – respondi com a voz trémula e envergonhada – de qualquer das formas não tinha mais nada para fazer.

autor: Sara Peres

Untitled.

2009-11-02T00:48:00.003Z

Ilustração: Balegas de Sousa

Tu falas, eu oiço e faço um esforço deste tamanho para não sorrir (ou será rir? ainda não sei se isto são mesmo gargalhadas, sonoras e espalhafatosas, talvez sim). E nem sempre consigo, o que é horrível porque aí começas tu. Depois, eu falo e tu ouves e a minha voz acho que tem saído um tom mais abaixo do que é habitual, também porque tenho investido em cigarros para controlar a vontade de te lançar a boca ao pescoço e os nervos também. Depois rematamos com um sorriso, eu costumo virar costas o mais rapidamente possível, não vá o chão começar a ceder – o sítio onde tenho tentado manter os pés – e isso seria horrível porque não posso perder os modos diante de ti. Ando aqui a pensar se não seria bom, um dia destes, aproveitarmos um toque acidental de mãos (também pode ser de braços, pés, pernas) e a partir daí jogar com o acaso, mais ou menos incerto mas não tão incerto assim, a ver se sempre me podias agarrar a cintura como eu tenho quase a certeza que agarras e depois seria contigo – mais para a esquerda, mais para a direita, tanto me faz. Eu por mim, nem usava batom nem nada, para não te manchar a camisa bonita (essa mesma, a azul de riscas finas) talvez só um daqueles muito suaves que nos põem com sabor a alperce. Podíamos aproveitar, não sei, diz-me tu o que achas, que eu ando aqui feita parva à tua procura nos corredores, como se morasses cá em casa, a ver se te espreito por cima da revista que comprei precisamente por causa do artigo “como conquista-lo em 10 passos” (devo dizer que tenho treinado muito pouco, quando te vejo fogem-me as regras todas e, portanto, se isto não resultar a culpa é tua que apareces à minha frente com essa camisa, com essas calças, com esse cabelo, com esse relógio, com essas olheiras de quem não dormiu porque passou a noite inteira a fazer o quê?, o quê?, a pensar em mim, diz lá). Se isto continuar assim – tu falas, eu oiço, eu falo, tu ouves e pelo meio uma confusão de sorrisos contidos – vai-se tornar altamente ridículo não aproveitarmos o próximo toque acidental para ver se sempre se nota ou não o batom de alperce na tua camisa. Garanto-te que é ridículo, se não aproveitarmos. E já agora – é a única garantia que tenho.

Autor: Lady Oh My Dog

Untitled.

2009-10-05T22:14:00.003+01:00

ilustração: Ângela Serra

A chuva batia nos vidros com força, lembrando-lhe uma banda de percussão frenética. De qualquer modo o conforto das quatro paredes parecia-lhe agora desconfortável. Pensou "A vida está lá fora, a morte aqui dentro". Tirou os olhos da janela, virou costas, e lançou-se corredor fora, arrancando um sobretudo do cabide da entrada e bateu a porta da rua.
Atirou-se à chuva, à vida, aos estranhos que deambulavam pelas ruas à procura do mesmo que ela.
Lá fora, ela parou, tirou o capuz da cabeça, levantou os olhos para ver os pingos que caíam e a forçavam a piscar os olhos. Sentiu cada gota que bateu e se desfez na sua pele. Olhou em frente de novo. E andou. Andou horas, tristezas, molhas, frios.
O conforto era o mesmo que sentia no calor de casa - pouco. Muito barulho. Trânsito. Fumos dos tubos de escape. "Fumos", lembrou-se, e acendeu um cigarro. Agora levantava uma aba do sobretudo para tapar o rosto e não molhar o cigarro. Encontrou um túnel escuro e ali refugiou-se, encostada a uma parede,queimando pensamentos a cada bafo, deixando-os desfazer-se com o fumo que saía pela sua boca.
Lembrou-se de tudo o que tinha: casa, emprego, família, carro, amigos.
Mas sentia um vazio. O mesmo que ela procurava preencher com a água que caía.
Atirou a beata para o chão molhado e voltou para a chuva. E ao primeiro homem com que se cruzou agarrou-lhe o braço e perguntou "sabes o que procuro? És tu que o tens, e escondes, e guardas de mim?". O homem arrancou o seu braço das mãos dela e seguiu com ar desconfiado. Ela baixou a cabeça, e arrastou os passos.
E até hoje caminha pelas ruas, perguntando a quem calha onde está o que procura.

autor: Luísa Seabra

O Velho.

2009-09-25T02:10:00.009+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

A dificuldade de esboçar um sorriso foi sempre o seu maior problema. O cigarro acesso no canto da boca tornou-se na sua maior característica. Era isso e um café, a vida estava feita. Numa volta para esticar as pernas, quando nada o fazia prever, uma trovoada apanha-o desprevenido dando inicio a uma chuva galopante. O velho casmurro, como se nada fosse, continuou a andar calmamente de braços atrás das costas e com o seu pouco cabelo completamente encharcado e o seu cigarro já apagado ainda no canto da boca. A passo, lá encontrou um abrigo, uma velha paragem de autocarros, que consta já não ser utilizada desde que o 14 mudou de rota. Já debaixo da alçada do velho latão, cospe o cigarro molhado e coloca rapidamente outro na boca na ânsia de matar o seu enorme e tão querido vicio. Não demorou muito para a pequena paragem começar a encher de transeuntes, que tal como ele haviam sido apanhados pela forte chuvada , obrigando o velho rabugento a esmifrar-se para um canto, não por querer, mas sim porque a pressão de pessoas tornava-se insuportável. Sorte ou azar, mesmo ao seu lado ficou encostada uma jovem, das mais belas que na sua já avantajada idade havia visto. Sem tempo para sequer guardar aquela imagem na sua cabeça, já gasta, a jovem aborda-o:

- Por favor, importa-se de apagar o cigarro? Está a incomodar-me com o fumo…

O velho, calmamente, avança para fora da paragem. Novamente encharcado, vira-se para trás, esboça um sorriso e calmamente aborda-a:

- Peço-lhe desculpa, mas não!!!

autor: matt

A Mulher dos Pombos.

2009-09-21T17:28:00.008+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

Começou a cuidar de pombos-correio quando se cansou de esperar. Agora que os filhos eram crescidos, ela via-se sozinha com um marido que não tinha nada para lhe dizer. Depois de uma vida à espera do pai, dos irmãos e depois do marido – à espera que o mar os devolvesse – tinha-se fartado. Agora só esperava por eles, pelos pombos, que chegavam cansados à sua janela. Ela acolhia-os e alimentava-os para só depois os devolver à liberdade. Não se lembrava da primeira vez que tinha escrito um bilhete e atado à pata do pombo. Era uma nota simples, com o nome dela e uma breve explicação da ajuda que dera ao fiel transportador de mensagens, e não voltou a pensar no caso.

Mas uma semana depois o pombo voltou com a resposta. E depois veio outro pombo, e mais outro. Vinham de todo o país e traziam, invariavelmente, respostas aos bilhetes que ela escrevia, numa letrinha insegura e inclinada. E ela voltou a esperar. Esperava sentada à janela pelos pombos que lhe traziam notícias de amigos que nunca tinha visto mas que já sentia como parte da sua vida. Seguia atentamente a novela da vida da senhora que nunca saía de casa porque tinha medo, do rapaz que tinha sofrido um desgosto de amor e que jurava nunca mais na vida amar ninguém, e do viúvo que lhe escrevia versos de amor, o primeiro amigo que fez através e para lá do céu.

autor: Leididi

O Barco Voador.

2009-09-16T23:04:00.007+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

Já passava das oito da noite. Lola corria para não perder aquela que, sem saber, seria a última viagem da sua vida. “Será que o comandante espera?” Questionava-se enquanto se arrependia de ter calçado os sapatos de verniz. Ia linda e com o cabelo armado. O gancho era uma borboleta brilhante. Mesmo a tempo entrou para o barco que nos segundos seguintes já voava bem longe do porto. Os convidados nervosos com aquela viagem, aquela festa, aquela música, não tinham, no entanto, noção de que nem todos haviam recebido convite. Havia plumas por todo o lado. Mistério. Lola parecia que sabia ao que ia. Sabia pelo menos que ele estaria lá. Ainda que não se lembrasse das suas feições, sabia que seria perfeito. Para ela tratava-se de mais uma missão, desta vez para seu próprio proveito. Ninguém lhe tinha dado ordens, ninguém lhe tinha obrigado a nada. Ia linda e com o rosto realçado. Os olhares cruzavam-se. Ela procurava-o no meio de todos aqueles gordos, feios e cínicos. Riam alto, o que a irritava. O ambiente não era como ela imaginara. Subitamente Lola é envolta num abraço. Forte. Sentiu a sua respiração ofegante. Botões de punho negros. Sentiu que era ele. Fechou os olhos com medo de o ver. O barulho das colunas não deixava que ela o escutasse. Tremeu e sorriu. Tinha a certeza que ele nada diria. Enganava-se. As plumas voavam pelo barco como pássaros em bando. Virou-se ainda com os olhos cerrados e deixou-se levar. “Ainda bem que vieste amor” sussurrou-lhe ao ouvido. Parecia que mais ninguém ali estava, mas eram muitos. Ia linda e o comandante esperava-a. A morte também.

autor: leila*

A Cozinha Assassina.

2009-08-11T13:57:00.006+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

Toda a gente havia saido. Um sentimento estranho circundava naquele espaço pouco comum. As paredes brancas, o som da água a correr lentamente numa torneira mal fechada, o cheiro a carne que acabára de ser cortada, sentia-se ainda um cheiro a lavanda mas com a tendência em desaparecer, como se o limpo começasse a ficar sujo. Eu queria sair, mas simplesmente sentia-me preso, sentia o chão a prender-me e olhos, muitos olhos a fixarem-se em mim. O mais estranho é que ninguém lá estava, só eu e aquela sensação que não conseguia descodificar. O pânico de não me entender, de querer qualquer coisa que não identificava deixava-me louco. Parecia não haver fim, que passaria o resto da minha vida naquela incerteza até a loucura apoderar-me e simplesmente ter de utilizar uma das facas afiadas em mim. De repente um flash surpreendeu-me, o meu corpo decidiu dar de si, voltei à consciência.

autor: matt

O Robot.

2009-07-26T23:37:00.004+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

"Lentamente, o pequeno robot Jesualdo lá caminhava. Com movimentos coordenados e os seus olhos vermelhos a piscar, movimentava-se tranquilamente naquela passadeira verde. Os movimentos regulares que fazia com a sua cabeça para a esquerda e para a direita, deixavam-no atento ao ataque de qualquer inimigo. Nas suas costas, um enorme míssil decifrava-se já armado com a intermitência vermelha de um pequeno led. A qualquer momento poderia haver necessidade de utilizar a potente arma e Jesualdo sabia disso. De repente, uma sombra aparece no ar. Jesualdo começa a sentir os seus movimentos presos e uma sensação de falta de óleo no seu corpo de aço. Os seus olhos que iluminavam a sua caminhada de repente começavam a fraquejar e o missil acabára de perder o led e deixando de estar armado. Jesualdo sentia-se em perigo eminente e vulneravel a qualquer potencial inimigo. De repente, a sombra tornara-se mais escura. Uma gigantesca mão agarrava Jesualdo. Joé percebeu que o seu pequeno robot estava a ficar sem pilhas e prometeu naquele momento que em breve Jesualdo voltaria a iluminar a passadeira verde como antigamente."

autor: matt

A Folha Que Não Queria Ser Escrita.

2009-07-25T17:28:00.006+01:00

ilustração: Luísa Rasteiro

Ao sentir que o caderno se tinha aberto, Paula a vigésima primeira folha, começou a sentir-se pressionada. Em breve a sua imaculada cor branca passaria a estar riscada e isso deixava-a incomodada. O arrepio que tinha só de sentir a pressão da ponta da caneta a riscar as companheiras que a antecediam era assustador e os agrafos que a prendiam eram óbvios inimigos. A sua vontade era soltar-se, tentar apanhar uma janela aberta e esvoaçar dali para fora. A escrita evidenciava-se rápida, a pressão era cada vez maior e antecipava o inevitável. De repente, uma enorme claridade anunciava o fim, Paula passaria a estar riscada, não havia escapatória. Faltava ainda as costas da sua companheira de sempre Lúcia. Baixinho, Paula ainda tentou perguntar a Lúcia como era a sensação mas esta parecera estar morta, nem uma palavra! Pouco faltava para o acontecimento. Lúcia deixara de ter espaço para ser escrita e a próxima vitima seria Paula. Num momento rápido, uma mão toca em Paula, vinca-a mesmo junto aos agrafos e num momento de pura magia, inicia uma leve escrita sobre a mesma. Paula de olhos fechados sente pela primeira vez o toque de uma caneta, por sorte uma de ponta fina. Ao meio de si, Paula sentia a caneta a escrever-lhe "O Fim". A escuridão voltava, o livro havia sido fechado. Paula não acreditava. A sensação tinha sido fantástica, o medo tornou-se desejo, mas nunca mais se haveria de concretizar.

autor: matt

O Polvo Gigante.

2009-07-03T00:01:00.009+01:00

ilustração: Balegas de Sousa

"Nem é bem a questão de não se conseguir voar, porque isso até que já se contorna com os aviões de hoje em dia. A volta que aqueles senhores deram à cabeça para fazer uma máquina voar!!! Trambolhões e trambolhões. Tudo deve ter começado depois de se ver um passarinho, que giro deveria ser poder visualizar a terra lá de cima como ele conseguia. E depois de alguns anos e de muito esforço, eis que lá se safaram. A questão nem foram os avanços tecnológicos. Lá se meteram aqueles pesos pesados no ar. A questão era não fracassar. O atlântico era obra rija, para além da distância havia o temível polvo gigante que com um simples abanar de tentáculos destruiria aqueles pequenos pássaros mecânicos que ousavam atingir as ilhas. Nem mais, nem menos. O polvo sempre foi o mais assustador ser do atlântico e só havia uma solução. Pegar numa corda, amarrar a polva do pacifico, fazer escala em Lisboa deixando a polva de molho no Cabo Espichel e partir para as ilhas, soltando-a no preciso momento em que o polvo aparecesse para destruir o planador a ventoinhas. Assim foi, o polvo ouviu o avião e ao preparar-se para o derrubar, a polva foi solta. De repente tudo no oceano fazia sentido, olharam-se e jorraram amor. Tinta preta desenhava corações no azul marinho e no meio disto, conseguia o avião distanciar-se em direcção às ilhas."

autor: matt